Wenn es ans lernen ging, war ich blockiert. Alles sträubte sich in mir, ein Schulbuch in die Hand zu nehmen. Also suchte ich Ablenkung: spielte Computer, sah viel fern und war ständig mit meinen Kumpels unterwegs. Die Noten gingen natürlich steil in den Keller, und für die Lehrer wurde ich zu einem hoffnungslosen Fall. Ich meldete mich selten, und wenn sie mich aufriefen, wusste ich die Antwort nicht. Sporadisch wurde ich zwar drangenommen, aber noch bevor ich zu einer Antwort hätte ansetzen können, wurde abgewinkt, nach dem Motto: Der Juan, der weiß ja eh nichts. Das meine Ängste nicht normal waren, kam mir gar nicht erst in den Sinn.

Ich wollte mich nicht als Versager fühlen.
Doch was hätte ich tun können? Meine Eltern schickten mich schließlich zur Nachhilfe. Weit weg vom Klassenzimmer verstand und wusste ich jedoch fast alles. In der Schule glänzte ich dann wieder nur mit Blackouts. Nach der Sechsten musste ich schließlich auf die Realschule wechseln. Das war der Moment, als meine Eltern Alarm schlugen: Ich sollte zum Therapeuten gehen! Damals war ich 11 Jahre alt und schämte mich in Grund und Boden.